Dor oculta - de Guilherme de Almeida (enviada por Renato, ele mesmo).

Quando uma nuvem nômade destila

gotas, roçando a crista azul da serra,

umas brincam na relva; outras, tranquila,

serenamente entranham-se na terra.



E a gente fala da gotinha que erra

de folha em folha e, trêmula cintila,

mas nem se lembra da que o solo encerra,

da que ficou no coração da argila.



Quanta gente, que zomba do desgosto

mudo, da angústia que não molha o rosto

e que não tomba em gotas pelo chão,



havia de chorar se adivinhasse

que há alguma lágrimas que correm pela face

e outras que rolam pelo coração!